Preso de tu olvido

No queda ya suspiro que valga.
Ni fiero aliento que me avive la piel.
Si se ha muerto un sentimiento
nada queda ya a los pies.

Si no vale la pena zarpar,
menos aún lo haré solitario.
Aún dejamos todas las cenizas
y el mar no guía el faro.

La memoria se quedó sin citas,
la presencia se extinguió
con los primeros llantos
de la mañana en el rocío

No mereces estar grabada en mi llanto,
aunque seas el sueño mas soñado,
los sueños siguen siendo añoranza perdida
en mis rezos profanos.

No te das cuenta del palpitar
que emana de mi urgencia.
Tu eres la última
en saber que eres la potencia

que mueve mi respirar.
No sabrás nunca de mi partida
hacia las tierras congeladas
hacia la distancia derruida.

Después de vanas promesas,
me harás preso de tu olvido
y volveré a ser
al que a la mirada es desconocido.

Las palabras distantes
no vencerán a la presencia
no cesarán ante la súplica
no volverá a ser reales.

El secreto que esconden
estos perecederos versos
están mas cerca, de lo que
mi corazón en verdad desea.

No está tan oculto
el singular misterio
que entraña tu mirada
ni tu altiva presencia

No hay motivo para amar
lo que realmente un sueño
hizo realidad, pues
los sueños siguen siendo
mi añoranza perdida.

Te perdiste cuando el amor
floreció en la llama.
Me perdí, por que el fuego
del tiempo consumirá a la amada
y ni me sepultaras en el recuerdo.

Meditabunda somnolencia

Menguada es la esperanza vana

que por los destrozos aun vaga.

No dejes escapar la pestaña

antes de soplarla.

No pienses que las nubes me traman

mientras yo miro al cielo

distante y pétreo.

Pídele a la angustia un deseo

mientras aun quede aire,

mientras tengas ganas

de errar en la calle.

Escóndete entre los sonidos

y de cuando en cuando

despiértate.

No sigas las señales

ni tampoco olvides tus pasos.

Cuando tu estés lejos

yo caminaré por la noche

cual misterioso misterio,

y las dudas saben mejor

que la explicación pobre.

Tengo ganas de que algo dure,

que nada perezca.

Pero todo se apaga

en sombría humareda

o en mi lejana tierra.

Todo comienza

pero nada se me acaba.

Tercer capitulo: Carta de Frank a su esposa. "Matar es malo"

Los atardeceres tienen ya un presunto color a muerte, la arena impregna el aire de una niebla ingrata que aturde los ojos. En uno de esos ocasos Frank, metido en su insegura trinchera, alcanza un papel y un lápiz. Tal vez sea la última vez que escriba. Lo hace también para probarse a sí mismo, si los horrores que ha visto no le han hecho olvidar su pulso a la hora de redactar una carta. Mientras aun queda luz en el cielo, él puede derramar la ultima lágrima de recuerdo; Mientras no se escuche el taladrador canto de las ametralladoras; mientras la cruz que cuelgue todavía de su cuello, habrá tiempo para poder dormir un poco sin el miedo a morir.

Aprovecha las ultimas luces por ese amor que se encuentra lejos y a la vez tan cerca, en la foto que guarda en bolsillo izquierdo de la chaqueta, junto al corazón.

Para mi amor:

Hoy te escribo para reportarme, quizás en mi último aliento quiera decirte que aun estoy vivo. No desistiré de mandarte cartas para dar fe de que aun me queda voluntad para volver a verte. 

No volví a ver mis manos limpias desde que partí. Perdona si mi letra es mas ilegible que otras veces, pues por la vibración de tantos disparos no soy capaz de dejar las manos quietas. Tal vez, simplemente es el inherente pavor que tengo cuando saco la cabeza o despierto súbitamente por los proyectiles cayéndonos en derredor.

Amor mio no podemos recibir cartas por que las comunicaciones son atacadas continuamente. Por suerte encontré a un aviador que llevará todas las cartas del pelotón al amanecer.

No vale la pena recibir tus notas y tus fotos si la nostalgia me acongoja cuando las vea. Lo único que me interesa es saber que estarás tranquila con mi entorpecida caligrafía repleta de sentimiento.

Tengo tantos "te amo" que te debo, tengo tantos abrazos que darte que solo pienso en acariciarte de nuevo el cabello. Oh querida quiero ver a nuestro pequeño retoño pronto, jugar con él en el verde pasto de nuestro hogar. Deseo que el crucifijo de mi cuello lo amparé mas a él.

En la oscuridad mas lejana de mi dormitorio, el sueño solo lo alcanzo con un último pensamiento tuyo, y trato de escrutar mas y mas por los laberintos de mi pasado.

Quiero escribir todos los mensajes que pueda mientras aún el aire llene mis pulmones y la luz entre en mis ojos. Cada vez que salgo a la arena asfixiante el instinto se apodera de mí. No hay mas voluntad que seguir viviendo por ti aunque haya que segar una vida. Solamente grito una frase para tener intacta mi conciencia: "Matar es malo, matar es malo, matar es malo..." A veces, sólo se escucha esta frase durante los tiroteos; alcanzan a opacar el aterrador ruido del panorama.

Quiero que sepas que vivo con miedo, pero no a morir sino a no volverte a ver. Ese mi mayor temor.

Siempre que hay una oportunidad miro tu foto para recordar tu cara. Mientras todavía salga el sol habrá esperanza de volver a notar tus labios.

Así concluyen las líneas que Frank le dedicó a su esposa. Mas allá del mar, las cartas serán un frió reflejo de que aún se conserva el espíritu dentro del cuerpo, mas la soledad no es pretexto para dejar de amar ni para dejar de creer.

El Frío y la Sombra

Despierta el ennegrecido amanecer, la noche acecha sin estrellas, la luna no acudió hoy a su cita.

Salí en busca de aire, pero también buscaba sentir algo. El frió insensibilizaba mi piel y mi corazón se moría por latir de nuevo.

No es lo mismo estar congelado que muerto: El hielo aun esconde carne en su interior, mientras la Parca deja que la carne se evapore. 

Sigo caminando siempre al mismo lugar, o al menos en mis sueños visito dónde la presencia se valoraba mas que la apariencia. Aún sostengo el tiempo con mis manos, como arena que no se acaba, y espero las cartas que nunca llegaron...y las que nunca se escribirán.

Al otro lado del mar se esconde un secreto entre los susurros del alba. Resuena en mi mente y me despiertan de súbito del sueño enternecedor. Desde la costa, el viento transportó la imagen que siempre quise borrar, mas las palabras nunca perecen. Camino cada vez mas lejos, para separarme de lo que la húmeda tierra aprisiona.

Sumido en un andar perpetuo, asumí que el tiempo sería mi compañero, pero me mintió. En el eterno letargo, pensando que todavia soy libre, me persigue el cazador disparando andanadas de llanto. Pero eso nadie lo sabe...

Aquí estoy dando un paseo para intentar olvidar, pero es fútil. Todos me ven, me conocen, me señalan, pero no indagan; Soy un fantasma que arrastra la soledad, pero nadie se da cuenta... y no me importa. Todavía me queda la luz para sentir mi sombra.
En mi caminar nocturno, las luces verdes desechan el sincero atardecer. Los focos no son suficientes para hacer sucumbir a la oscuridad. Las lápidas abundan en este lado del océano... mi nuevo hogar.
Lo que el viento nos separa, lo que las aguas nos separan, lo que la muerte nos separó. Lo que hay detrás de dos metros de tierra... aún puede hablar. El olvido, mi único refugio, mi salvación es mi corazón poder sacar del hielo, para poder volver a sentir el tibio aliento de la vida.

El papel en blanco.

¿Que es esa sensación cuando ves un papel en blanco? La absoluta soledad, la nada, la desesperada oscuridad sin brillo.
Desolado está, como un paisaje mustio e infértil, como un desierto de arena y polvo. Llenemos de letras el imposible anhelo de compañía, sembremos palabras para que germinen de entre la sombra.

Parece que fue ayer cuando negaste mi existencia y todo surgió de un papel en blanco que ahora me encuentro llenando de gritos de mi alma. Todo comienza con un papel sin destino que terminó colmado de miles de cosas que no pueden ser tangibles.
La inspiración no fluía en el tiempo que conocí a una dama. No existen palabras para describir tal sentimiento de admiración que experimenté. No hay poder humano que permita reflejar en palabras todas los pequeños detalles que hicieron verme en esta condición.
La metáfora, solo es un vano intento de acercarse a la realidad metafísica que esconde su mirada. Las figuras retóricas se resignaban en el vano intento de comprender el roce de su piel. La eufonía se suicidaba al ser incapaz de reproducir su voz.
Y todo seguía siendo una hoja vacía llena de la impresión, todo un sentimiento contenido en la invisible tinta del sentido. La única forma que veía para sacarme el opresor halo de amor insensato era trascender la incorpórea sensación a palabras. La única cura para sacar su imagen perpetuada en mi memoria.
No puedo evitar de relacionar su presencia con un influjo de alegría. Se que no hay sensación mas placentera que brindar de su compañía y alimentarse de su  sabiduría. Me viene a la mente un recuerdo de un buen amigo que me dijo: "Hay que buscar mujeres que te cautiven por su mente, no por sus caderas".
Pero, cómo plasmar en un papel la sensación de acariciar su pelo, la luz de su sonrisa, la mirada magnética, y la dulzura en su primer "hola". Llenemos de palabras toda prueba de experiencia y vámonos donde el corazón no vuelva a palpitar por extrañar su recuerdo.
Pensaba que escribir estas líneas desvincularía la monstruosa sensación que me atrapa. Quisiera no pensar mas tiempo de lo que debería en ella.
Ahora el papel esta lleno y no cumplió su objetivo de hacerme olvidar una ilusión. Sin embargo la semilla ya está plantada, solo falta esperar a que nazcan los primeros frutos de soledad que escondían los versos de sinceridad que aquí estoy esparciendo.

El humo hipnótico de la noche.

Tiñendo el cielo de rojo renueva con nuevo aire el amanecer de la noche. Que la luna reine en el cenit y que las luces se apoderen de las calles. El sensual humo ronda las focos, danzan las curvas en la penumbra nocturna.
La bocanada de un cigarro invocan palabras temblorosas en el carmín de sus labios. El vapor es arcoíris de la noche, es el alimento para la creación, es el tesoro que ocultan sus besos.
En un callejón oscuro me hallo. Perseguido por el sonido de los tacones y los charcos pisoteados. Ella acecha con sus ojos verdes desde la soledad de la noche y desaparece misteriosamente en el cegador día. La tentación viste de oscuro adornado por estrellas, el deseo tibio aguarda paciente.
No existe el sueño, no hay descanso en la esclavizarte noche. Ella sigue embelleciendo la artificial luz con su danza, ella sigue provocando al sentido desde la primera calada hasta la ultima y del hipnótico humo de su boca renacen formas etéreas.

La oscuridad, el frió, el sopor... llega el enigmático canto entre la nocturna sombra. Ella se acerca y mi afán se desespera. A cada paso se cohíbe el valor de seguir,sus tacones respiran amenaza y anhelo. Al deseo de brillar, la luz se esfumaba y era tapada por las curvas de su caminar, Ella quedó a contraluz mientras se acercaba a su presa deseosa de que la cacen. Su temible caminar enmudecía el silencio mientras su tez era iluminada por la tenue luz roja de su boca. Se detuvo... y el silencio es lo mas terrible cuanto mas cerca Ella está. Mi miedo y mi deseo se unieron. Tan cerca Ella de mí, un "distante placer de una mirada frente a otra, esfumándose..." (1) Creyéndome triunfante, su mirada esmeralda decía en tono seductor todo lo contrario. Sus labios no se cerraron para culminar el efímero beso. Me sentí paralizado en cuanto acarició mi cara diciéndome al oído: "Amo dejarte así..." (2) Se alejaba lentamente detrás de la niebla espesa sin mirar ni un momento atrás.


Y es que el más desagradecido de los amores rondaba mi cabeza en la oscuridad profana. La inspiración me mira con sus ojos verdes, invitando a perseguirla. La inspiración viste de noche porque así no la puedo ver. La inspiración danza como humo en un foco, imposible de agarrar con violencia porque se esfuma. El hipnótico vapor frecuenta soledades en los anocheceres dedicadas al verbo. La inspiración me seduce creyendo que la poseo, pero se escapa de mí, dejándome sin posibilidad de recuperarla. El sonido de sus pasos llega inesperado entre las calles de mi noctámbula mente. Para Ella es fácil olvidar, sin embargo las oportunidades no llegan tan fortuitas.

El amor mas extraño y fugaz; Ella es La inspiración. Ella tiene algo que todos quieren pero nadie posee: El poder de crear.




1: Bocanada. Gustavo Cerati. Bocanada 1999
2: Amo dejarte así. Gustavo Cerati- Siempre es hoy 2002

Cerrando los ojos, abriendo la mente.

La tarde lúgubre y lluviosa incitan a no salir de casa. Las oscuras sombras llenan de frialdad el ambiente. Por suerte aún tengo algo para hacer más cálido el pesado aire de un atardecer mojado.

Un piano, un violín y una voz llaman desde lo más profundo de un computador. Para el final dejé lo mejor: a David Gilmour y Roller Walters.

Rajmáninov revivió el sonido de unas teclas. Los dedos de la pianista Olga Kern resucitaron el legado en pentagrama del ruso. Me quedé fascinado de la precisión de la intérprete. La expresión de su cara solo demostraba que llamaba a gritos el cielo; no hay otra palabra para tales sonidos que la perfección. Toda una obra musical que se inundó de ovaciones del público, demostrando así el talento de una mente a través de una interprete. Es como si de alguna manera el pensamiento de Serguéi Rajmáninov sonara por toda la sala.

Seguimos en la búsqueda de un horizonte lleno de notas y Julia Fischer se apodera de mi atención en la construcción de una maravilla con tan solo 4 cuerdas. La efímera sonoridad de un instrumento y el agudo recuerdo de alivio llegan hasta el oído más ignorante, cautivándolo en una hipnótica canción como si del flautista de Hamelin se tratase. Julia hace que el violín hable por ella, no necesita decir nada más.

De las cuatro cuerdas pasamos a la voz. Maria Callas no tiene explicación con palabras, no hay modo de comprender como de su voz nacen tantas lágrimas de emoción. Las notas que emite me llevaron a otro paraíso cognoscente, como un sueño cartesiano, un nuevo desenfrenado aliento de recién nacido surgía con el último de sus cantos.

A pesar de que todas estas obras hicieron regodearme con mis pensamientos, la que me hizo salir de la Alegoría de la caverna y abrir mis ojos fue The Wall. Una hora con veintiún minutos de puro arte. Los dos discos que componen "El Muro" son sinceramente una historia contada con sonidos. Tan grande fue mi placer que debo dejar fluir los detalles.

La guitarra enciende la pieza con In The Flesh? que eriza cada uno de los pelos y un escalofrío recorre la espalda. La sensación se intensifica en los solos envolventes de Another Brick In The Wall. El llanto de un bebé en Mother y minutos despues la voz de una niña sorprendida por un avión en el cielo dan un punto de partida temporal: un nacimiento y un paulatino crecimiento plagado de Deja Vu. Good Bye Blue Sky merma los decibelios y aumenta el sentido, y abre las puertas a los sonidos más oscuros de los "espacios vacios". La osuridad y la soledad son lo que se experimenta hasta la agradable melodía acústica de Is There Anybody Out There? Los dedos de Gilmour acarician con dulzura las cuerdas como si de amor se tratase y sacan del silencio con el desgarrador grito por el recuerdo de Vera Lynn.

Los recuerdos del pasado conquistan los armónicos de Comfortably Numb. El bajo de Walters y su voz hace que renazca de las cenizas el poderío que ocultaba el sentimiento. Si una frase me fascinó fue la de la canción Hey You: "Don't help them to bury de light, don't give in without a fight" por su traducción: no les ayudes a enterrar la luz, no te rindas sin antes luchar.

Para finalizar este detallado ensayo en mi búsqueda de colores en los sonidos llegué a una conclusión. A veces es imposible comprender el sentido que transmite nuestras mentes, no existe fórmula o esquema que represente un sentimiento ni números que puedan calcular la magnitud de nuestra imaginación y hasta qué punto es capaz de producir tantas emociones como se escuchan aquí. Solo hace falta cerrar los ojos y descubrir el misterio que se esconde en la oscuridad.







Enlaces:

Rachmaninoff concierto nº 3: https://www.youtube.com/watch?v=9AmxZnlRa6Q

Julia Ficher: https://www.youtube.com/watch?v=cI8siIwR9JM

Maria Callas.Madame Butterfly: https://www.youtube.com/watch?v=mN9Dipgqdtw

Pink Floyd ,The Wall: https://www.youtube.com/watch?v=h4oGfVUB83I

No una mujer, La Mujer

Despertando de un sueño perdido, el amanecer de su dorado pelo fluye con brisa cálida mi cara. El rayo de luz penetra en mi ser y no deja mas que el polvo y la soledad. El fugaz camino de la mirada se torna lento al tocar con mi pupila. 

El suspiro de ilusión es el único lenguaje que entiende mi memoria. El aroma la sigue allí donde ella va. La voz es el eco de la sabiduría que permanece en la cabeza, es el sonido que te llama en la lejanía, es la inconfundible melodía que te hace saltar de la emoción.

Los destellos que oscurecen todo el panorama nacen en su blanca piel. Sus movimientos son la hipnótica danza de el humo en la tenue atardecer. El cabello rubio son olas de oro en la letanía, solo le pido al viento que meza las hebras de su cabeza y que a través de ellas vislumbre una sonrisa.

Oir su nombre es morir un poco mas, sin consuelo ni derecho, se aleja la figura entre la soledad, con su voz diciéndome adiós y su aroma atrapado en el recuerdo.

Opinión: ¿quienes somos?...mejor ¿como somos?

En el rastro filosófico, en mi afán por la búsqueda de la verdad, me vi arrinconado en cuatro paredes.
Como un niño me sentía ante la inmensidad de la la palabra misteriosa, de bocas ajenas. oí el rumor en la lejanía mas profunda y descubrí que era una verdad que simplemente era incuestionable.

No son solo mentiras lo que en boca de todos tenemos por la verdad. Como dijo Antonio Machado: "no tu verdad...la verdad", ciertamente expresó que la verdad es como un amasijo de eventos extraídos de toda interpretación humana. Pero quién decide, mas que el propio ser humano, la condición de la verdad que se le presenta ante sus ojos. Sin quererme extender en detalles de la filosofía académica, con respecto a la definición de la verdad, quisiera hacer una muestra de la importancia de la honestidad ante el corrupto mundo en donde vivimos.
No son teorías mías, mas bien lo llamo un grito desesperado por la supervivencia de los valores. Qué hemos perdido en la vida mas que la precaria idea por ser personas honradas. hay todo tipo de personas, no digo lo contrario, pero parece que cuando están expuestos a los ojos ajenos se transforman en personas políticamente correctas, concienciados por la misión y dignos de idolatría. Pero en realidad lo que la confianza nos revela es la cantidad de mierda que esconde cada individuo. Todos somos, y lo digo sinceramente, pedazos de mierda adornados con flores. Hasta yo reconozco mis defectos, mi egocentrismo en algunos aspectos, mi despreocupación por temas que parecen que todo el mundo se vuelca en ellos. No me canso de ver, casi en mi intriga maquiavelica, cómo cierto tipo de gente parece comprometida por una causa; existen los que de verdad están metidos con compromiso, pero otros parecen que postulan las ideas de la causa justa solamente por la apariencia de "persona buena" que eso le atribuye.
Ojo, pero no falta el supuestamente honesto y real con su misión socio-colaborativa con los demás, sin embargo en otras caras de su vida no refleja tal pensamiento o enseñanza de valores que le aporta dicha actividad.
Ahora yo pregunto ¿donde está la gente original?, no quiero decir la que de verdad parezcan Jesucristo, sino aquellas personas que se expresan tal y como son sin tener en cuenta las posibles discordancias que tengan con las otras personas. Somos millones de ideas cabezas diferentes, ¿por que ser iguales a los otros en aras de tener cosas en común y no desagradaros?. Tanto malos como buenos, al fin y al cabo todos tenemos nuestros defectos, ¿donde quedó el carisma y la chispa personal que nos hacia únicos entre los iguales?
En suma, la búsqueda de la verdad empieza por reconocerse a sí mismos. En mi opinión y abstrayendo lo que dijo Machado, 'tu verdad' es la originalidad de tu ser, que dependiendo de como seas, influye en la interpretación de la autentica Verdad del acontecimiento, por lo tanto, tan solo somos filtros de lo que empíricamente está aconteciendo. Busquemos nuestra personalidad y es la primera verdad innegable que encontremos.

El libro inacabado. (Elegia a Franz Kafka)

Contemos ahora con la celeridad del tiempo. La inexorable partícula de la cual estamos supeditados, mas que esclavos encadenados al intento fútil por zafarse.
Hoy que puedo traer a esta sonámbulo deseo de perforar mas en mi cabeza, traigo mas que un delirio, un perseverar perverso, comencemos...
Ayer en la desprendida noche, tacita y ennegrecida, de las cuales no podía cerrar los ojos por miedo a la oscuridad; me quede pensando, solo en la lejanía del pensar, mil maneras de cómo borrar un recuerdo o de cómo traerlo de vuelta. Desdichado me quedé, al no solucionar tales dudas equiparables a los amasijos cognitivos de Descartes. Y no dejando atrás al gran René, mi cuerpo se sumió entre la vigilia y el sueño, allí donde todo lo que pienso, por muy incoherente que suene, parece enunciados que con naturalidad saldrían de mi boca. De ahí entrado ya en la sombra vana del sueño, dogmático por supuesto, reiteré varias veces en la imposibilidad de salir de mi celda oscura de mi mente.
Entró en frió en mis venas y el sempiterno pavor a la nada encogió mi corazón cual déspota aplastando los deseos con mano firme y petulante. Me sentí transformado, no para bien, seguía la congoja palpitando. Me dispuse a hallar en la recóndita morada de mi memoria, pero solo se acercaba a mí, el prolifero recuerdo de un Kafka a medio leer: La Metamorfosis, cuando aun su surrealista y cruda realidad evocaba esperanza para el pobre Gregor Samsa, pero  sabemos que tornaría en tragedia aquella metáfora que en mis sueños perdía todo valor al estar inmerso en tal universo del subconsciente. Para mí la manzana se clavaba lentamente, prolongando mas lo inevitable.
Y así con el libro, que carecía de paginas finales, concluye mi fría historia. La estremecedora sensación de un libro inacabado, la incertidumbre del final tornó oscuro este relato. Pero quién necesita prever una dramática conclusión, si aun quedan muchas páginas en blanco que suplican un poco de tinta para darle sentido a su existencia...

Sin embargo aun sigo aquí.

Hoy traigo al misero sendero de la escritura, un grito por liberarme. Traigo pena y desolación por la soledad, traigo mas que disgustos atorados en mi piel.
No encuentro la placida almohada que me haga descansar esta noche, porque ya estoy cansado de tanto suplicarle al tiempo por un atisbo de verdad, tan solo ilusión profana. Harto de escribirle en súplica por una luz que ilumine lo que deseo, tan solo verdades a medias. Me cansé de demostrarle al mundo quien soy y cansado de estar solo rodeado de tanta hipocresía. Hablen y hablen puesto que estoy enojado conmigo mismo, "la culpa es de nadie, solo mía". Llevo aquí esperando desde que las ganas se perdieron y nos quedamos tan solos en la intención de llegar mas lejos. Pero nadie vale la pena, digo que nadie es lo suficiente bueno para mí tanto como que todos son una maravilla asegurada.
Sin embargo aun sigo aquí, aquejado de la soledad sensata, de la benemérita sabiduría estancada, mendigo de la ocasión me hago llamar. Busco lo que no se debería forzar y estoy desesperado por ser mejor, aunque sabría que fracasaría. Yo no nací para amar y las que me amaron las queme.
Ahora en mi reflexión me doy cuenta de cuanta tinta gaste por casos que perdí, tantas rimas inútiles sembradas en la mentira, tantas ilusiones destrozadas por detalles, tanto tiempo perdido esperando una vana señal: las sonrisas fútiles.
 Llegue a ser el mejor amigo del ron y las "desmitificadas" con propósitos desesperados. El tequila se convirtió en mi amante junto con la sal y el limón, pero para arrancarme el alma mejor el licor en solitario. El vodka el gran compañero de decepciones nunca faltó en la desamparada celebración por olvidar. Bebí y bebí desde el primer trago de cerveza, que siempre es el peor, hasta el último que se saboreaba mas amargo y despechado que cualquier trago fuerte.
No falto nunca el miedo que no dejó avanzar nunca, pero tampoco falto el ciego impulso de deseo, el juego oscuro de la falsedad. Miro atrás y solo veo giros de estupidez entorno a la misma ilusión pasada.
Recuerdo como si fuera hoy, la tarde lluviosa... la humedad de mi ropa al tocar su cara. Recuerdo el largo camino colado por la lluvia y truenos, rememoro cada detalle como si fuera el tesoro mas preciado de mi memoria. Nunca volví a sentirme como un niño, porque a partir de ahí maduré y aprendí de nuevo a llorar. Traigo al presente el olvidado sentimiento del final, caminar en silencio por un espacio de soledad, sin éxito, en el que todos escucharon mi desgarrador llanto, de febril pero vieja amiga, la soledad; fue ahí, en ese momento en el que pasó por mi garganta aquel primer whisky, fue en ese mismo instante en el que empezó mi lucha que me trae hasta los días presentes.
Pero aun sigo aquí, con los mismos miedos, el mismo nudo en la garganta y la misma sensación en mi pecho, solo rodeado de tanta mediocridad, sin querer olvidar. Estancado en esta vida buscado otra voz, otra mirada que me vuelva a rescatar de la oscuridad. Siendo sincero, no soy escritor, solo escapo de la realidad que ahoga todos mis propósitos de encontrar la salvación.
Vivo de ilusiones, no de motivaciones, las ilusiones desaparecen y vuelven otras, todo es una montaña rusa de emociones escondidas, todo son altibajos en la tormentosa estabilidad, todo es calma en este terremoto y viéndolo de esta manera, mi razón de respirar, se basa en que vivo de desilusiones.

Segundo capitulo: "El primer grito"

El sol se alza imponente, resaltando el verde de las montañas de mi tierra. Un ave cruza el cielo sin obstáculo, proyectando la sombra mustia y borrosa. La paloma tiñe el prematuro atardecer en donde las nubes enturbian ya la diáfana celosía brillante.
La pluma cae sobre las manos de unos pocos, mientras todos nos tapamos la boca. Disfrutan del silencio mientras es inminente el sonido. La mecánica de todos es un claro engranaje bien forzado y oxidado.
De pronto, la nube se cierra poco a poco en un lento afán por el silencio. Mientras todo duerme la quietud y el silencio parecen ser sinónimos de paz...
Algo rompe el silencio en la sutileza, en gradual melodía amenazadora. las trompetas se están acercando. No tardan en dispararse las alarmas, que en definitiva, rompen la melodía que precede a la muerte.
Todos corren, ya no hay bocas tapadas, sino gritos de desesperación. Las aves negras salieron del perfecto camuflaje de la niebla; no hay mas escapatoria sino la futilidad de seguir corriendo.
Luego silencio... y un ligero silbido seguido de otro y del estruendo solo se cultivo devastación.
El sol salió de nuevo, iluminando lo que ahora es polvo y ceniza, huesos, carne y fuego.
Solo quedamos unos pocos con una pluma en la mano, pluma de una paloma que parece habernos abandonado, pluma que ahora utilizamos para dar el primer grito...de venganza.

No Somos Memoria.

La conducta que tengo me atañe, cómo no sentirse tan falto de esperanza, tan retorcida anda mi mente que no puedo controlarme. Sigo encerrado entre las curvas de tu piel y las cuerdas que producen tu hablar. Que mas enojo tengo si no es conmigo mismo, porque mis sueños se vuelven negros si tengo el palpitar aun mas cercano.

La evidencia me encoleriza  siento algo que nunca había sentido antes, la única pregunta que me rodea es el porqué. No puedo sentirme fuerte, pues mi voluntad está condicionada, no puedo ni sentirme libre dentro de mi cabeza cuando los sentimientos reinan mi cabeza. 

Cómo sentirme mejor si al fin y al cabo no soy nada para nadie, no soy mas que la presencia pasajera, el recuerdo borroso de una eternidad que no existió. No me siento útil, salvo para los intereses ajenos, no tengo nada ni tampoco soy un objeto, no me siento vivo, pues para nadie mi vida importa. Solo somos polvo que se perderá en la memoria, no quedará constancia de lo vivimos.

Que de muestren que si la soledad es pretexto para seguir respirando por recursos plagados de mentiras.

La Traición de la Patria

Pregunten por el pájaro que vislumbra fuego en la rama de su hogar. Quien fue el culpable da tal pernicioso desastre, destrozó su ilusión como el rogar sesgado de la verdad. Cruel papel desempeño la mano amiga.

El grito de traición retumba en la lúgubre estepa en la que se ha convertido ahora la frondosa penumbra de verdes hayas y pinos. De nada sirve correr por refugio pues ahora la lluvia toca su piel.

Que desheredada se siente ahora la voluntad, que sin esperanza retumba en un ataúd sin construir. Que retiro no nos llevaría a tierras donde los consideran extranjeros. Quien en el otrora se preocupaba por ellos, si ahora ya no existen. Las marchas pretorianas no resultaron útiles, ni el invisible escudo de presencia pudo detenerlos, ni la bandera de su patria sirvió para cobijarlos, quien confía ahora en la paloma blanca que lleva en la boca un cuchillo.

Primer capítulo: "El Preludio a la Destrucción"

De vuelta a la ilusión sesgada; el camino infinito a la desesperación premeditada. Nos acercamos a la inevitable extinción de nuestras sanas mentes, pero preferimos extinguir directamente nuestra propia existencia. Parece que los innumerables consejos no sirvieron de nada y nos vemos ahora aquí atrapados, envueltos por la lluvia de metal.
Los dos se despidieron en el ocaso, ella iba a cuidar su hogar, él iba a protegerlo. No hubo mas que un adiós patriótico que no debió ser pretexto para ocultar que tardaría en volver. Luego de darse el último beso partieron sin mirar atrás, con la única melodía de las hélices y vientos turbulentos. Rompió la lluvia de entre la tranquila pista de aterrizaje, que ese día sólo serviría para que despegaran las ultimas esperanzas de un sueño fallido, un sueño que fracasó antes de haber empezado.
Y así desde ese mismo momento, él sabia que se estaba embarcando en un viaje del cual sería difícil regresar. Desde ese instante pensó que si la penumbrante sombra lo alcanzaba en la trinchera, nunca mas vería la luz del sol como antes, el pan le sabría a tierra y las manos siempre apestarían a pólvora. No había escapatoria, por donde corriese, el camino se sembraría de ceniza regada por lagrimas, de senderos hechos de cristales rotos.
Ella supo, desde el momento en el que abrió la puerta y tiro las llaves a la mesa, que todo cambiaría. No aguantó más la sonrisa del deber, por el desgarrador llanto de necesidad. No recibiría heridas de bala, el dolor que ella siente no se puede comparar con otra cosa. Supo que las manos le dolerían de tanto escribir cartas, que sus ojos perderían la luz de tanto llorar, que los pintalabios no sirven de nada en el letargo eterno y que el timbre de la puerta sería una pesadilla cada vez que sonara.
Desde ahora, saben lo que es el miedo, saben que es la soledad, saben que es el lento pasar de las horas; pero lo que de verdad produce terror es la incertidumbre de no saber que pasará.

Arreglando pasado para el futuro

Esperando a que pase el tiempo, la paciencia no es pretexto para ser uno mas en un punto desolado. llego sin aviso, sin respeto por la premeditación. quedo mirando desamparado sin saber que decir, preguntándome a cada instante por irremediable paso del tiempo.
Me quede pensando en las figuras que me torturaban del pasado, los irreverentes errores que quedaron atrás me siguen aun acosando, recordándome por cada segundo la agotadora silueta de la codicia por la emoción. Se suponía que ya había quedado en el olvido mas placentero, que no tendría que volver a socavar la memoria de los recuerdos mas hermosos que tuve. Estoy cansado de seguir solitario mi camino sin ninguna meta salvo de seguir poniendo un pie sobre el otro. Estoy cansado de comerme el paso del tiempo sin propósito ni destino mas que seguir a delante.
Aun sigue en mi sueños y quedan tan solo pocas pruebas de la existencia verdadera, las cartas de ese tiempo se borraron con el afán de no aferrarme al pasado, con el propósito de sacrificando el presente arreglo mi pasado para mejorar el futuro. quisiera volver a sentir lo que sentí, comprobar si no fue un sueño malvado. Ni lo que quedo imperecedero, no se libro de la cenizas del fuego que consumió sus recuerdos

De Mundos Separados

Las sórdidas palabras que retumban en mis oídos, casi camufladas en el tumulto de las voces. Ahora solo repito una y otra vez que esto acaba de empezar y e siento tan inútil en esta vía sin esperanza.
Estoy harto de ser solo el juguete que el niño apenas coge. Su voz fluye solo por interés y la mía por necesidad. Tan solo me siento como el pobre que no tiene aspiraciones, soy como el latón rodeado de plata. Me siento tan minúsculo que aveces pierdo la esperanza; somos de mundos tan diferentes, somos como el agua y el fuego. Parece que estás ciega para ver lo mas obvio y solo ves la presa indefensa. Tú que eres de grandes deseos y caprichos, yo soy el amo de la sencillez y la paciencia. Somos de mundos tan lejanos coincidiendo en el mismo sitio y estoy bajo el yugo de lo que no tengo, que parece una escalera para estar a tu altura.
Me siento vagabundo tocando sus penas en seis cuerdas en las que cada una guarda un recuerdo tuyo. Sin embargo no guardas pensamientos míos salvo para lo que te interesa.
Y ahora dejo estas palabras sabiendo que fueron escritas por tu propia pluma en manos de tu esclavo.

Trabajo de Esclavo

Caduca ya es la niebla que nos separa. Tú, que no me cansaré de admitirlo, despejaste la penumbra. Ya que por casualidad estamos aquí, decide tú, yo solo haré el trabajo duro y constante. Déjame torturado todos los días buscando la señal.
Este no es mas que el himno de un hombre cansado, que envejece a cada grano de arena que cae de mi reloj, aunque intacto se mantiene, algún día le llegará el final. Tú que sigues perfecta y eterna, sigues con los lazos atados perpetuando mi soledad. Defiendo que para mí, eres la cadena frágil en mis manos pero desperdicio el tiempo rompiéndola de otros brazos.
Tú que despiertas y me sumes en la ceniza del sueño; tan volátil y omnipresente. Solo me queda ahora levantar con mis manos de brisa y viento los restos de plomo que dejaste sin construir. Y yo sigo aquí, esperando y esperando sin encontrar salida de tu laberinto de sonrisas y miradas.
Quédate sentada, no tienes que hacer nada salvo dejarme las cosas tan difíciles que parezca inútil resistir. Ya que estoy tirado a la incertidumbre, solo puedo ofrecerte mis manos vacías mientras te dan manjares directos a la boca.
Sin quererlo y sin prometerlo me convertí en el esclavo de la voluntad impredecible. Yo que de aquí en adelante solo pido tu mirada cariñosa, yo que solo pido el tacto tácito, yo solo reclamo el tesoro de tu sonrisa y el placer de tu presencia.
Aunque la niebla siga estando ahí, quiero ver la luciérnaga que destaque entre la oscuridad. Solo  con eso tengo el único pretexto para seguir respirando, aunque no sea de tu aliento.

Sueño

Ayer tuve un sueño... extenuante, fantástico, melancólico y desmedido. Quién sabe que sueño era porque se borro del flujo de la memoria nada mas abrí los ojos, pero tan solo quedo una cara, en el insano y pertrechado abismo de mi faz. Yo sé que volveré a ver esos ojos, y cuando los tenga de frente estoy seguro que recordaré el sueño tal y como lo olvide.

Hablando Solo

Solo, hablándole a una pared que me hace sentir como un simple trapo. Tan esclavo y manipulado, tan supeditado a la indiferencia. Atado a una paciencia, me siento tan impaciente por idealizar. Cada signo incierto parece tan real, que la ilusión perversa, actúa torturando las fibras de mi cuerpo. A cada palabra le sigue un silencio tan mecánico, parecemos autómatas que recitan el verso etéreo. Somos el mas allá de la pantalla y yo soy el que espera la palabra forzada, sin sentimiento, sin ganas...
Aburrido de esperar la respuesta y cansado de ser el impaciente por responder. La sonrisa es lo que me mantiene con vida, las palabras vacías son las que permiten que mi corazón siga latiendo, lo que estremece mis entrañas en pequeños calambres. Me siento tan invisible que quiero parecer un gigante para que me veas. Aun queda luz para poder agarrarme a la sombra. La incertidumbre, la duda, el miedo destronan mi voluntad y solo quiero dormirme y empezar a soñar. ¿Cuanto hay que esperar para poder mendigar intenciones, cuando será el desinterés el patrón de la mirada? ¿Cuando llegará la oportunidad?
Los actos solo me hacen sentir mas malo y oscuro, con una sonrisa por escudo.

Ver En La Oscuridad Colores

Hoy no podría estar mas conmovido. Hoy no podría estar mas distraído. Si pudiera controlarme a mi mismo seria demasiado fácil, pero el valor no espera y llega cuando uno menos se lo espera.
Llego la hora de sentirme como si no tuviera nada que perder para ganarlo todo; pero ahora tengo miedo de perderlo todo por la ansiedad. Dicen que la paciencia es virtud y aquí me tienes sereno, pero con el corazón inflamado de la desesperación.
Nunca me había sentido tan vulnerable, tan indefenso que sólo las palabras me hacían temblar. No contaba con la valentía en el ultimo momento, que me dejo a merced de la tempestad irreversible, de la que ahora me siento atrapado. Me puse a pensar mucho, pensando en una razón y sólo llegue a deducir que para qué esperar impacientes el motivo si el presente suplica por que le den acciones.
Hoy pido a las rimas que fluyan por mis ojos, por que para mí, el poema mas bello nunca escrito tomo forma, y ahora me mira y sonríe; su cuerpo me inspira; las palabras me atrapan y sus labios me hipnotizan.
¿Quien dijera que pierdo el sueño?, pero esta vez mis parpados no quisieron cerrarse, con tantas cosas en la cabeza. La noche se me hizo tan eterna que entre la oscuridad distinguí miles de colores. Un solo pensamiento vagaba entre las mareas nocturnas, esperando a que lo hundiesen en un profundo sueño llamado realidad. Casi mágicamente esa idea esta cobrando sus derechos.
Pero me siento tan vulnerable, como si de un solo hilo pendiera mis planes que debo proteger de miedos y prejuicios. ¿Como sentirme como un fiero león si estoy constantemente supeditado a la depresión del no poder seguir adelante?
Poder continuar con la cabeza en alto, con el terror encerrado en una caja de metal y que nadie me impida actuar... es simplemente Mágico.

la breve significación

Entre lo místico y lo real, persevera la palabra. Llamen a los que comparten su preciado éxito. Cuando las noches son largas, no puedo evitar sentirme invadido por la magia. Cayendo en la oscura noche, como abismo colosal, el repetitivo sueño es mágico.

Un Eclipse Disfrazado

Críptico debe ser el suspiro, como un mensaje para el aire. Sumido en esta vacilante esfera, sometido al embrujo. Trémula es la semilla presente, imaginación es la palabra que flota entre la calmada agua. La piedra rompe la sublime calma y en ondas descansa ahora la inquietud. Llegó con necesidad de aplacar la severidad de la oscuridad, llegó con el propósito de enloquecer la sufrida melancolía. La primordial tarea se vio truncada del súbito encuentro, cerrando las paredes para escuchar la voz susurrante.
Es la inspiración que precede al poema, es el influjo perdido en inexplicables colores, son tácitos pasos de ignorancia esfumándose, es un eclipse disfrazado...
"Amar o callar" perpetua lucha entre la urgencia y la soledad, entre la impaciencia y la espera. El destello es fugaz y la violencia ataca o la resignación deprime. La virtud conoce el camino, presencial recuerdo nubloso con intermitentes alucinaciones de realidad. Entre la brisa y los truenos me quede esperando el momento ideal para adentrarme en el sueño, del que no vuelva a despertar, por la fascinación.

Cayendo Preso De Una Mirada

¿Quien deseo mas la vida que yo?Cómo la luz llameante volcó los sentidos inhóspitos, se abrieron mis ojos casi entre sollozos. No puedo creerlo, y eso me lastima. Aunque el dolor me consuma, no puedo vivir sin él. Es algo que se perdió en el polvo omiso del tiempo, de los vestigios que creía apagados, renovaron para dar a luz una nueva llama.
Cómo si de rezar se tratase, suplico un segundo mas, suplico por la coincidencia fugaz. No aguanto la duda si no es certera. Quién se atreve a pensar en medio de miradas que juzgan sin pretexto. Pero yo miro a los ojos y no aparto la vista, hipnotizado de juvenil pasión.
¿Quién soy?,si estoy ahora esclavo de una sonrisa perdida en el bullicio. En la fugacidad, el ruido externo se desvanece para que no se pierda la luz que brilla en unos ojos lejanos, y solo en mi cabeza es donde el caos se desata en mil pensamientos que no me dejan volver en sí.
No encuentro solución a este extenuante esfuerzo. trato una y otra vez no distraerme del recuerdo volátil pero me da pánico olvidar el rostro que alguna vez me regaló una sonrisa. No quiero que desvanezca el motivo de los gestos de ternura que perpetran mis sueños. Quiero perderme yo mismo buscando la razón mas intima, quiero perderme encontrando la causa mas coherente, quiero perderme buscando el significado de porqué me siento así. Deseo tener el poder de comprender que la sonrisa es la única curva que endereza los mas tortuosos caminos.
Sabía que esto llegaría, lo que no sé, es cómo llegó. Odiarlo o padecerlo, no hay otro adjetivo. Y aunque las púas se claven, sigo en pie esperando la primera mirada, palabra o sonrisa que me regale, para que todo tenga sentido en mi cabeza poseída por su imagen

Cuando Uno Se Pierde Entre La Inmensidad De La Palabra

No hay punto exacto, no hay pista, no hay solución.
Que decir acerca de lo que se escode entre la mirada fugaz. Como humo se desvanece el secreto dentro de una milésima de segundo. Por donde quiera que fuese, uno se pierde entre el espectro de la luz y la atención descuidada. Arrojado al azar esta salvación, arrojada al mar para su rescate y después de horas reflexionando, la ilusión desaparece y se desvanece. Puede que el rígido aspecto que tenga la voluntad rubrique los pensamientos ensimismados, pero acabamos cediendo a creer que sí es posible, y la esperanza reaparece como si fuera el Sol en alza.
Para que rogar, si el significado de un beso ya perdió sentido, que pedir si no hay nada que dar, y que dar si no hay nada que agradecer.
Acumulamos valor, como si de respirar se tratase, y nos arrojamos al vacío, esperando caer en la desolación o la salvación. Veinte segundos que pasan como eternidades bordadas de presión y todo lo demás fluye como el río joven: turbulento pero seguro de cada paso.

La Imagen

la imagen atormenta mi ser. ¿Que es el tiempo cuando ella aparece? el silencio quebró la conciencia y no tengo voluntad para nada. Me dormí intentando recapacitar o al menos explicarme un porque. La imagen me invade y posee todas mis venas cuando la veo, cuando el disimulo no es valido.Todo lo que siento, se eriza en mi piel y se para el tiempo. Por que todo para los demás parece tan simple, para mi es un universo incomprensible, como la fugacidad se detiene tanto ante mi, el detalle se abre a mi mientras que la generalidad es lo que los demás ven. Me siento tan perdido en este mundo de cosas gigantes mientras yo solo veo la esperanza vaga en la mínima expresión.
Tan grande es la tempestad que todavía sigo cansado de caminar tanto y aparecer mucho mas atrás de cuando empece. Por que es tan fácil para algunos si yo muero por un poco.despierto sobrecogido por la misma razón y me doy cuenta que es tan vaga como la imaginación, no hay nada coherente en la imagen pero sin embargo parece tan clara y transparente. Despierto o ensimismado no logro comprender el entramado discurso de la belleza, para tantos tan oscuro como un laberinto inexplicable o tan obvio como el florecer de una rosa. sigo preso de una mirada inexplicable, tan escondida a mis entenderes que me envejece solo empezar a pensar en el simple sentido de la forma.
No sé si la forma es como una melodía trémula y deliberada ; como una brisa aleatoria que despierta la frescura de un caluroso día, un contraste deseado y penetrante; será un reloj lineal que se corrompe por los años; un juego de luces y sombras que plasman el desfile del movimiento del deseo, un despertar eterno hipnotizado por la invisible voluntad que nos lleva a la perdición en nuestros deseos mas humanos y carnales.
Presta atención al más efímero sentido, podría ser la imagen que ya atravesó tu pecho, tan altiva como seductora, rompe la voluntad, quiebra la voluntad, te despoja de ella. Ella se canso de jugar al azar con un arco y una flecha, ella se canso de esperar un inicio o un final para la linea...de su forma.

reflexión intempestiva

Una y otra vez me adentro en el frió y vasto pensamiento.¿que me depara su interior?¿seré el único en oír aquella voy que me habla?
estoy tirado aquí envuelto en una melodía lenta y apagada, su profundidad en penetrante. como si fuera un relámpago destapo mis sentimientos. El que lee no ha leído y el que escucha no ha escuchado, sumergido en un mar de pensamientos intempestivos sueño con escapar de la oscura inspiración.
El hombre da génesis a su miedo en un futuro incierto, esperando al final, la taciturna muerte, un ser que sí sabe lo que es paciencia para reclamar su tan afamado premio. Como una golosina la busca como un perro desesperado por comer.
En el torrente mental en el que me hallo lucho por saber que significa un sueño. Últimamente mis sueños se tornan tan reales que no se si estoy en ellos, tiene forma de lo que mas deseo y cuando se que todo es mentira es cuando voy a despertar. Tan simple es la melodía que atrapa me atrapa y me obliga a tragarme el veneno, tan sublime tan penetrante es el sueño que parece real.

Ensayo de una reflexión del tiempo

La espera es como una semilla, lenta en germinar, termina un ciclo sin esperar. Como un devorador de tiempo, mi único consuelo es que quedaba más al principio. Ahora espero las horas como el día del último suspiro, rodeado del mismo precioso paisaje.
A la sombra de las miradas, ensimismado en mi propio reflejo en el papel. El tiempo es como una moneda al azar, si cae de tu parte, rápido es su paso.
La espera agota a cualquiera,las horas divididas en minutos y los minutos en segundos; una tortura dividir lo inexorable ademas de contraproducente. Un reloj es el enemigo del que espera y si es impaciente un suplicio.
El tiempo debe de ser como un árbol, que no tiene afán por crecer, lo le importan los días, su única preocupación es buscar el sol y a veces el sol sencillamente lo busca a él.
El tiempo es como una canción, a pesar de durar solo unos minutos, representa un trabajo arduo y dedicado; una sinfonía  perfecta no se hace en dos días.
La espera agota a cualquiera, mas solo somos un atisbo en el perfecto tiempo. Que tan frágiles somos que parecemos mariposas de un solo día, como aroma de jazmín nocturno, tan solo un efímero punto en el universo que vive a toda velocidad. Rayando la locura, vivimos con miedo de la inescapable muerte. Deteriorados por el cansancio, degradados por la vida, llenos de desilusiones, eclipsados por obligaciones, no vimos mas allá de nuestro ego y envidia.
Ser joven no significa nada, no hay etapas divididas en esta clara marcha fúnebre; todo es un mismo camino hacia el mismo lugar.
Mientras el sol y la luna sigan flotando en lo celeste, todo sigue igual.
La espera mata a cualquiera, y si es cierto que permanecemos esclavos de las horas y días. Somos la representación del libre albedrío, mas seguimos teniendo un amo en común.
Tentados continuamente por nuestras emociones, quisiéramos romper con todos los esquemas que nos plantean, si fuera tan fácil...
Caminando todos los días en busca de vanidad. Preso de las intuiciones quisiéramos esperar la verdad de un futuro plagado de predicciones. Cuando la moral baja y la idea del Ser Humano se emborrona, nos entregamos a creer en esperanzas dibujadas en cartas o en los astros. Nadie conoce mejor tu pasado que uno mismo, pero el futuro nadie lo sabe.
La espera agota a cualquiera, es que es cierto que nuestra sociedad sigue siendo tan precaria pero mas grande. Uno se queda mirando el flujo de transportes, embobado en la similitud día a día, seguimos siendo  tan salvajes pero al menos llevamos ropa. La ingratitud y la envidia son la misma que hace mil años, pero con mas hipocresía que nunca.
La hipocresía es la mentira mas grande y la mejor planeada en siglos de evolución. Nos preguntamos todo el ato si algo va a mejorar, y a cada paso, se abre otro defecto, otra lacra, en suma un paso bien hecho y diez pasos mas lejos de una utopía.
La espera agota a cualquiera, sobre todo al ser humano, que busca el sentido mas básico en otro ser. Dejamos de vivir por obtener amor, una droga legal, pero muy cara. Segundos de valor y nos desinhibimos de todo. Al igual que la historia los valores cambian y aparecen otros tan malvados que alegrarían al mismo oscuro. Nos hemos convertido en seres de usar y tirar, unos traficantes de sentimientos. Maldad pura sin arrepentimiento alguno. Mujeres transformadas en objetos para disfrutar, como negarse al placer, como no escapar de la soledad, parece tan fácil. sentimientos rotos como hojas de papel, arrugados sin motivo, jugando con personas es mejor, como una estrategia perfecta. Tan fácil para algunos y tan difícil para otros, toma tiempo y dinero. Todo se reduce a tres simples hechos:
Sablazos de dolor, el recuerdo era amor y el olvido superación.

Un breve comienzo

hoy empiezo mi primer día de universidad, ha sido muy rápida la presentación de la primera asignatura, pero espero que sea mas interesante mañana.
en primer lugar, esto es un comienzo, me recomendó un amigo que me hiciera este blog, en el colocare mis pensamiento e inquietudes, es solo un comienzo, espero que continué con mas y mejores.